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No hablar es alejarse, una paranoia necesaria, cruzar la línea de nuevo, relaja la percepción, nadie quiere extinguirte- le dicen. Nada de eso, eres Tierra sagrada, no esperes ropas especiales, solo así, con toda tú, con toda ella, él, tú, como cuando el río entra en el aroma del deshielo, o cuando corre fresco en las narices de la heredad, en las fuentes del poder... En pudorosa seda se convierte, mientras arde bajo su huella, el húmedo temblor que acompaña al cielo mientras se besan, cuando bajan al profundo magma. Un abrazo se funde en vaivenes ciegos, ella, Romancera de los lagos, masajean los tambores de sus pechos, mientras un no sé qué cansado apresan pieles rasgadas, dibujando un calor mustio en manos de medio día. La seda rayada arquea las espaldas y lleva a pensar cuantas somos las del río, con esos peces sorprendidos, cálidos por dentro, grises por fuera.
La belleza esta en que podamos seguir presentes, en acuerdos, en raudales suspirados, en laberintos de lluvia. Ya no quedan ganas en las mujeres del río, ya están lejanas las palabras, ansiosas van entre los narcisos, las hembras van muriendo, el temporal ha roto la prudencia, ávidas y desoladas, la sabiduría de las indias que fluyen con la Luna, ya no bajaran al río. Jacqueline Lagos. |
No
te distraigas Guerrero con estas letras- dice.